Le président assassiné

Par Mister de Paris

Gérard Alaux, m’accueille dans son bureau au 11 de la rue Berryer, dans l’hôtel particulier Salomon de Rothschild. Il y dirige la Fondation Nationale des Art Graphiques et Plastique (FNAGP ) installée ici. Je ne viens pas pour lui parler d’art, pas cette fois en tout cas… Je m’intéresse à cette vitre brisée, abandonnée, oubliée de tous, encombrant l’entrée sombre de la rotonde du jardin des Rothschild. D’aucun y verrait de l’art, qui sait… Je viens pour un fait divers vieux de 75 ans… C’est l’âge du président qui m’y fit repenser. L’année où naquit Jacques Chirac était assassiné le locataire de l’Elysée. La troisième République arrivait à bout de souffle.

6 mai 1932, 14.45 : Cinq coups de feu claquent, alors que Paul Doumer fait honneur de sa présence à la foire aux livres organisée par les écrivains, vétérans de 14-18, au profit de leurs camarades nécessiteux. Le président de la République porte la main à son cou, puis s’écroule.

Pavel Gorguloff, mauvais médecin, piètre écrivain, grand délirant anti bolchevik vient de passer à l’acte. Il a tiré à bout portant, visant la tête du président qui s’approchait de Claude Farrères en pleine dédicace de La Bataille. Evacué en catastrophe, Paul Doumer meurt le lendemain à l’hôpital Beaujon, à deux pas d’ici.

La mémoire de cet assassinat ne se lit plus aujourd’hui que dans la vitre conservée, on ne sait plus trop par qui, stigmatisée d’une balle perdue, calibre 7.65.

Pauvre Doumer, triste Doumer, surnommé le Quadruple crêpe à l’Élysée en référence à ses quatre fils, morts dans les tranchées, la tragédie de sa vie. Pauvre Doumer, originaire d’Aurillac, Montmartrois d’adoption, ouvrier, radical intransigeant, franc-maçon, anticlérical mais passé en un lent retournement de redingote au camp de ceux qu’il combattait : les conservateurs, la droite. Pauvre Doumer, 13ème Président de la République, élu le 13 mai 1931 et qui fit tant parler, après sa mort, chez les superstitieux.

Gorguloff alias Paul Brède (Bred en russe signifie Délire), vient, selon lui, de faire payer à la France son alliance avec le diable, les bolchevik. Son avocat plaide la folie. La preuve : mon client est syphilitique. Mais l’accusateur public sait convaincre, sans peine, les jurés. Gorguloff, le russe blanc exhorte : Il faut me tuer comme soldat, par fusil, au champ d’honneur. Je vous ferais le salut militaire ! Sa grosse tête tombe, 50 jours plus tard, boulevard Arago, à 05.52 du matin. Une tête mal taillée confiera l’aide bourreau à son chef, Deibler, patron à vie de la Veuve.